Poésie Congolaise

Je dois, me dites-vous, sonder le fond des cœurs, 
Et chercher des humains les
 erreurs ; 
Je sais l'utilité de cette triste étude, 
Et j'ai pu, comme vous, m'en faire une habitude :

Dans l'être indifférent, sans de malins efforts, 
Je trouve des défauts, des faiblesses, des torts ; 
Mais que chez un parent, ou chez celui que j'aime, 
Je tache de surprendre avec un soin extrême 
Des vices, des oublis, ou des moments d'humeur ; 
Ce soin est odieux, et répugne à mon cœur : 
Quand je veux lire en eux, c'est pour leur avantage, 
Et non, pour leur ravir un modeste suffrage.

Jamais l'homme n'atteint jusqu'à la perfection ; 
Mais s'il n'est point heureux sans une affection, 
Lorsqu'il veut s'attacher, l'indulgence sans cesse 
Le ramène à l'objet qui reçut sa tendresse ; 
Car s'il voulait n'aimer que des êtres parfaits, 
Vous savez comme moi qu'il n'aimerait jamais.


Barnabé F. Grace Wanet